浙江
清晨五點，溪口的剡溪還裹著薄霧。我踩著青石板往武嶺老街走，炸油條的香氣混著溪水的涼意撲面而來。早市的老伯們支起竹匾，水靈靈的芋艿頭沾著露水，剛摘的羊尾筍用稻草扎成小捆。穿藍布衫的阿婆蹲在石階上刮苔菜，指甲縫里滲出的墨綠汁液，是她六十年來與大海打交道的勛章。
轉過文昌閣的檐角，剡溪突然開闊起來。晌午的溪灘上，赤腳踩進沁涼的淺水，石斑魚從趾縫間倏忽溜走。對岸農婦掄著木槌搗衣，槌聲混著蟬鳴蕩出回音。戴草帽的老伯撐著竹筏漂近，船頭竹簍里盛著紅得發紫的楊梅，"后生，嘗嘗今年頭茬"，他布滿繭子的手遞來的果實，甜味里裹著山雨的清冽。
日頭西斜時，南渡老街的木板門陸續吱呀作響。老裁縫店里的蝴蝶牌縫紉機還在工作，銀發奶奶踩著踏板，給孫兒的校服鎖邊。隔壁糕餅鋪飄出灰汁團的熱氣，老板娘用搪瓷杯給我倒了杯望海茶："慢點走，小心燙著石板路。"暮色里，屋檐下的紅燈籠次第亮起，倒映在剡溪里的光暈，像一串永遠撈不起的月亮。
當最后一班開往雪竇山的公交車駛過武山廟，溪畔傳來胡琴咿呀。穿唐裝的老先生拉著《梁祝》，腳邊收音機里卻放著越劇《紅樓夢》。這種時空交錯的魔幻，在奉化的夜晚顯得格外自然——千年古鎮的呼吸里，藏著讓時光失效的魔法。
在這里，連鐘表店的師傅都慢條斯理。他擦拭著老式座鐘的銅擺，說："急什么呢？剡溪水淌了八百年，蔣家祠堂的燕子，還不是年年來做窩。"玻璃柜里陳列的懷表，秒針的顫動比溪水的漣漪更溫柔。
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